Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Черно-белой клеткой Землю расчертили. Будут Дьявол с Богом в шахматы играть. На места фигурки быстро разместили. Первый ход - для пешки: можно начинать. Вот шагает пешка, вот идет другая. Боль пронзает сердце от слепой тоски: разве мы - не люди? Сами пусть играют! Буду я фигуркой, спрыгнувшей с доски. Все цвета соблазна, все оттенки чувства, Всё в любое время можно отменить. Но как будто в лодке, в шторм без весел мчусь я, только, чтобы время в полночь проводить. Что мне жизнь без риска? В мире все возможно. И, в слепом восторге от безумных дней плюнуть на советы вроде: "Осторожно!", и с разбегу прыгнуть под абсурд идей. Потеряв дыханье, сорванное бегом, истончилось время - жухлая трава. Кто понять сумеет ощущенья неба, влипшего случайно в плавленый асфальт? К эшафоту мчаться с радостным оскалом - можно ждать отмены, можно опоздать. Только психом - делать из мечей орала, но ведь эти могут взглядом убивать. Трудно сделать выбор, но легко заставить. Просто много истин - лжи в помине нет. Навязать стремленье, к дню часок прибавить, а потом поверить, будто это - свет. Нравятся мне игры, но мои - без правил. Вырваться из рамок можно до поры. Кто-то там кому-то шах и мат поставил - ну и пусть. Свобода. Я ведь вне игры.
