вторник, 31 июля 2012
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
понедельник, 30 июля 2012
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Ура! Нашлась пьеса о Короле-Вороне! Спасибо старому другу, который чудом сохранил дубликат рукописи.
Там дописать осталось совсем немного!
Боже, как я счастлив!
А это - саундтрек к пьесе:
Там дописать осталось совсем немного!
Боже, как я счастлив!
А это - саундтрек к пьесе:
вторник, 10 июля 2012
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Я точно помню, что в столе лежала почти дописанная пьеса о Короле-Вороне.
И где она теперь?
И где она теперь?
среда, 04 июля 2012
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Вот Дом,
Который построил Док.
А вот Джаббервок,
Он всем говорит, что он просто Игрок
В Доме,
Который построил Док.
читать дальше
Который построил Док.
А вот Джаббервок,
Он всем говорит, что он просто Игрок
В Доме,
Который построил Док.
читать дальше
понедельник, 02 июля 2012
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Пытаюсь написать пьесу в духе "Дома, который построил Джек...", а получается упорно чижовская "Вечная молодость".
вторник, 05 июня 2012
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
среда, 16 мая 2012
01:06
Доступ к записи ограничен
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
понедельник, 14 мая 2012
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Я хочу, чтоб меня взяли на руки и качали
теплыми и уверенными руками.
Когда меня еще не было, в самом начале,
так и было.
Время неслось прыжками,
швырялось плюшками и жареными пирожками,
мама замуж четырежды выходила,
и всё удачно.
читать дальше
теплыми и уверенными руками.
Когда меня еще не было, в самом начале,
так и было.
Время неслось прыжками,
швырялось плюшками и жареными пирожками,
мама замуж четырежды выходила,
и всё удачно.
читать дальше
четверг, 05 апреля 2012
21:17
Доступ к записи ограничен
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 01 февраля 2012
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Стрекоза и муравей
Да, подлый муравей, пойду и попляшу,
И больше ни о чем тебя не попрошу.
На стеклах ледяных играет мертвый глянец.
Зима сковала пруд, а вот и снег пошел.
Смотри, как я пляшу, последний стрекозел,
Смотри, уродина, на мой последний танец.
Ах, были времена! Под каждым мне листком
Был столик, вазочки, и чайник со свистком,
И радужный огонь росистого напитка...
Мне только то и впрок в обители мирской,
Что добывается не потом и тоской,
А так, из милости, задаром, от избытка.
Замерзли все цветы, ветра сошли с ума,
Все, у кого был дом, попрятались в дома,
Согбенные рабы соломинки таскают...
А мы, негодные к работе и борьбе,
Умеем лишь просить "Пусти меня к себе!" -
И гордо подыхать, когда нас не пускают.
Когда-нибудь в раю, где пляшет в вышине
Веселый рой теней, - ты подползешь ко мне,
Худой, мозолистый, угрюмый, большеротый, -
И, с завистью следя воздушный мой прыжок,
Попросишь: «Стрекоза, пусти меня в кружок!» -
А я скажу: «Дружок! Пойди-ка поработай!»
Да, подлый муравей, пойду и попляшу,
И больше ни о чем тебя не попрошу.
На стеклах ледяных играет мертвый глянец.
Зима сковала пруд, а вот и снег пошел.
Смотри, как я пляшу, последний стрекозел,
Смотри, уродина, на мой последний танец.
Ах, были времена! Под каждым мне листком
Был столик, вазочки, и чайник со свистком,
И радужный огонь росистого напитка...
Мне только то и впрок в обители мирской,
Что добывается не потом и тоской,
А так, из милости, задаром, от избытка.
Замерзли все цветы, ветра сошли с ума,
Все, у кого был дом, попрятались в дома,
Согбенные рабы соломинки таскают...
А мы, негодные к работе и борьбе,
Умеем лишь просить "Пусти меня к себе!" -
И гордо подыхать, когда нас не пускают.
Когда-нибудь в раю, где пляшет в вышине
Веселый рой теней, - ты подползешь ко мне,
Худой, мозолистый, угрюмый, большеротый, -
И, с завистью следя воздушный мой прыжок,
Попросишь: «Стрекоза, пусти меня в кружок!» -
А я скажу: «Дружок! Пойди-ка поработай!»
понедельник, 30 января 2012
00:29
Доступ к записи ограничен
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
четверг, 10 ноября 2011
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Два шага лишь - от ненависти до любви.
*************
Невыплаканное
*************
Время туманов
*************
Прощальное письмо
*************
Убийство гитары
*************
Невыплаканное
*************
Время туманов
*************
Прощальное письмо
*************
Убийство гитары
вторник, 08 ноября 2011
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
"Сегодня" похоже на пестрый китайский зонтик, а "завтра" — трезвонит рождественским бубенцом. Так много улыбок на солнечном горизонте, что небо горстями их плещет в твое лицо. В потоке бурном хохочет твое отраженье, и в цель стреляет, как будто бы бьет в висок. Ты знаешь: не может иссякнуть запас везенья, куда бы не вывел пути прихотливый виток. Ты знаешь — стоит в стотысячный раз влюбиться, неважно, что все зеркала сплошь вокруг кривы. И снова ты мчишься вперед, не боясь разбиться, навстречу потокам пронзительной синевы. По тонкой грани скользить и смешно, и страшно, и пульс рисует ударов безумных дробь. Забыв про все, что когда-то казалось важным, ныряешь в омут своих и чужих миров.
А если придется — зубы сцепи от боли. Ведь помнишь, что "завтра" - изменчивей, чем вода. Есть только "сегодня" - яркий, безумный ролик, а прошлого — нет.
И не было.
Никогда.
А если придется — зубы сцепи от боли. Ведь помнишь, что "завтра" - изменчивей, чем вода. Есть только "сегодня" - яркий, безумный ролик, а прошлого — нет.
И не было.
Никогда.
понедельник, 07 ноября 2011
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Застряли мысли в бахроме клешей -
морской прибой выпутывать устал их.
Босые звезды вычихали клей
и ссыпались с небес печальной стаей.
Зарыться в сказки с головой, дрожа,
закрыть глаза и ждать самозабвенно,
как, повинуясь лезвию ножа,
медвяная роса сбежит по венам.
морской прибой выпутывать устал их.
Босые звезды вычихали клей
и ссыпались с небес печальной стаей.
Зарыться в сказки с головой, дрожа,
закрыть глаза и ждать самозабвенно,
как, повинуясь лезвию ножа,
медвяная роса сбежит по венам.
воскресенье, 06 ноября 2011
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Синих птиц залило свинцом -
кружат черные в мокрой вате.
Небо занято колесом
спиц-проводов. Ах, вагон, предатель!
Время забыто горящих стрел,
ночь отдохнет - ледяная ванна.
Сколько часов наведен прицел
взгляда на тень от пятна стоп-крана?
В мутном стакане - забытый чай,
капает ртуть из буханки хлеба,
птицы о чем-то своем кричат
в черных сетях техногенного неба.
кружат черные в мокрой вате.
Небо занято колесом
спиц-проводов. Ах, вагон, предатель!
Время забыто горящих стрел,
ночь отдохнет - ледяная ванна.
Сколько часов наведен прицел
взгляда на тень от пятна стоп-крана?
В мутном стакане - забытый чай,
капает ртуть из буханки хлеба,
птицы о чем-то своем кричат
в черных сетях техногенного неба.
суббота, 05 ноября 2011
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Ах, малыш, если б мог я остаться! Но ведь мы не вольны над судьбой. Мне недолго осталось вращаться - мир жестоко играет со мной. Нервы стали - как рваные струны: кто бы смог мне их вновь натянуть? Кто меня, как кумира, придумал? И не дашь ведь команду: "Забудь!" Я сплету многоцветную феньку из стихов, поцелуев и слёз, и порвется струна, звонко тренькнув, и не заданным будет вопрос. Да, сейчас я пылаю любовью. Но надолго ли? Знает лишь... Чёрт! Мы не клялись - не правда ли? - кровью, нас спаял рок-н-ролльный аккорд. Но замолкнут гитарные риффы, Смерть - есть благо, лишь жизнь - палач. И любовь разобьется о рифы, мокрый ветер заглушит плач. Я открою в мир новые двери и растаю, как дым на ветру. В фей давно научился я верить, А теперь путь обратно сотру.
Я лечу мотыльком на свеченье: завтра - к свету, сейчас - во тьме... Наслаждайся, мой Ландыш, мгновеньем! Пей сок майской травы по весне...
Я лечу мотыльком на свеченье: завтра - к свету, сейчас - во тьме... Наслаждайся, мой Ландыш, мгновеньем! Пей сок майской травы по весне...
пятница, 04 ноября 2011
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Я пришел протянуть тебе руку -
пусть уходит седая ночь.
Я избавлю тебя от муки,
я хочу лишь тебе помочь.
Я пришел, чтобы выпустить птицу,
в клетке бьющуюся сто веков,
я разрушу твою темницу,
только тише, не надо слов...
Я пришел дать тебе свободу,
захлестнуть с головой тебя,
от заката и до восхода -
лишь вселенная, ты и я.
Я открою тебе водопады,
брошу к твоим ногам цветы...
Что ты шепчешь: "Постой, не надо..."
Ах, не надо? - Будь проклят ты!
пусть уходит седая ночь.
Я избавлю тебя от муки,
я хочу лишь тебе помочь.
Я пришел, чтобы выпустить птицу,
в клетке бьющуюся сто веков,
я разрушу твою темницу,
только тише, не надо слов...
Я пришел дать тебе свободу,
захлестнуть с головой тебя,
от заката и до восхода -
лишь вселенная, ты и я.
Я открою тебе водопады,
брошу к твоим ногам цветы...
Что ты шепчешь: "Постой, не надо..."
Ах, не надо? - Будь проклят ты!
четверг, 03 ноября 2011
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
03.11.2011 в 21:06
Пишет Little Harlequin:Не знаю, друг мой, где твоя Мальвина.
Я не она, я просто Арлекин.
Но что возьмешь с простого Арлекина?
Мое лицо всегда скрывает грим,
Я платья не ношу, ношу трико из красно-черной ткани,
А волосы скрывает шутовской колпак –
Мальвина же, с небесными глазами,
И волосами им под стать… мне не сравниться с ней никак.
Но я, в отличье от нее, не убегаю.
Нас различать, магистр Кукольник, изволь.
Я не Мальвина, - Арлекинка. Я другая.
Мой друг Пьеро, у нас с тобой одна и та же роль.
С тобой мы выступаем на арене,
Смешим людей, льем слезы напоказ.
Но лишь закончим, ты бежишь со сцены,
Чтобы Мальвине молвить пару фраз,
В нее, мой друг Пьеро, влюблен ты, даже слишком,
С ней чувствуешь, мой друг, что не один,
Что ты – не заурядный кукольный мальчишка.
А я? Я плачу… Грустный Арлекин.
Теперь, когда исчезла милая Мальвина,
Не пишешь грустно-восхитительных стихов.
Так почему бы не заметить рядом Арлекина?!
Забудь про ведьму, что полна грехов!
Я мир готова подарить тебе, ну, и себя – в придачу.
Но, мой Пьеро, замолкнешь, отвесив публике поклон.
Чтобы не волновался ты, не плачу.
Но каждый вдох твой ведьме посвящен.
Я не она, я просто Арлекин.
Но что возьмешь с простого Арлекина?
Мое лицо всегда скрывает грим,
Я платья не ношу, ношу трико из красно-черной ткани,
А волосы скрывает шутовской колпак –
Мальвина же, с небесными глазами,
И волосами им под стать… мне не сравниться с ней никак.
Но я, в отличье от нее, не убегаю.
Нас различать, магистр Кукольник, изволь.
Я не Мальвина, - Арлекинка. Я другая.
Мой друг Пьеро, у нас с тобой одна и та же роль.
С тобой мы выступаем на арене,
Смешим людей, льем слезы напоказ.
Но лишь закончим, ты бежишь со сцены,
Чтобы Мальвине молвить пару фраз,
В нее, мой друг Пьеро, влюблен ты, даже слишком,
С ней чувствуешь, мой друг, что не один,
Что ты – не заурядный кукольный мальчишка.
А я? Я плачу… Грустный Арлекин.
Теперь, когда исчезла милая Мальвина,
Не пишешь грустно-восхитительных стихов.
Так почему бы не заметить рядом Арлекина?!
Забудь про ведьму, что полна грехов!
Я мир готова подарить тебе, ну, и себя – в придачу.
Но, мой Пьеро, замолкнешь, отвесив публике поклон.
Чтобы не волновался ты, не плачу.
Но каждый вдох твой ведьме посвящен.
Поэзия нынче плохо идет на рынке...
Из ночи - силуэт
в запыленном плаще,
на лице - соль.
Ляжет прах на ладонь,
чья-то кровь на мече,
а в глазах - боль.
в запыленном плаще,
на лице - соль.
Ляжет прах на ладонь,
чья-то кровь на мече,
а в глазах - боль.
среда, 02 ноября 2011
Поэзия нынче плохо идет на рынке...